Влюбиться в собственные сны

В этот день тебе было особенно всё равно. Он ничем не отличался от многих подбных ему серых и грустных дней, только почему-то сегодня было особенно страшно стоять посреди своей квартиры. Дома было не прибрано; последний раз гости были здесь на Новый год, да и то только твоя подруга, которая, бросив тебя, уехала в другой город. Совершенное чувство одиночества резко заглотило тебя - неожиданно ты села на пол среди разбросанных тетрадей с незаконченными черновиками. Сжавшись и прижав колени к груди, ты от души заплакала. Слёзы катились по щекам, ты так давно не плакала. Рядом с тобой никого нет, и это чувство лишней вновь проснулось. Очнувшись, мысли о том, всё-таки нужно было прибираться в квартире и готовить ужин, весьма справедливо но жестоко закрутились в твоей голове. Аппетита не было. Пнув ногой свою сумку ты взяла ключи и деньги, и вышла на улицу.

Мир снаружи был похож на эстетику снов - казалось, что всё вокруг замедленно. Людей вокруг не было, сложно было дышать плотным воздухом. Трава, зелёная до желтизны, плыла под ногами. Бесцельно ты направилась в сторону, где кончается город. Чёткое ощущение того, что ты была там, заставляло идти быстрее. Не стоит обманывать себя саму - ты не знала дороги и ни разу не видела того конца города. Что-то манило тебя туда. Но шаги были меденными... Дышать становилось легче.

Вот и городской предел. Дальше будут пустоши, а сейчас осталось несколько деревьев, заброшенная чебуречная. Цветы какого-то неестественного цвета, всё ненастоящее, настоящего нет, где оно, почему я думаю о нём, если бы люди знали, что такое по-настоящему "страшно", их бы уже не было. Но это всё, оно не такое.

Шаги, откуда они? Тоже из сна. Эти шаги, они так знакомы, только нужно вспомнить, как он выглядит. Трава... Медленно упав на неё, ты чувствуешь этот неприятный запах цветов. Небо дешёвого цвета, всё плывёт, на миг голова наполнилась чёрным дымом. Шаги, они ближе, этот сон, реальность переходит в сон.

Горячее сознание на секунду пробужает тебя к реальности - хочется вернуться, но мир сна затягивает тебя, и снова сил хватает только на то, чтобы достать из сумки значок - единственное, дорогое сердцу. Ты не помнишь, откуда он и почему тебе тяжело расстаться с ним, но усилиями берёшь его.

Оно... Резко, как догадкой последних остатков мышления, тех, что ты не могла использовать раньше, чётко появилось то чувство - здесь назвали бы любовью... не то... Последние мысли, нужно их додумать, голубое небо, нет, не то, я люблю его! Люблю эти шаги, мне снилось, это то, что я люблю здесь во сне... А небо цвета конца, конец лета... Август. Трава, такая... ненастоящая, и всё вокруг другое. Шаги, они снова слышны, шаги, я бы никогда не вернулась сюда, но оно...

Из последих сил, которые остались в тебе, поднимаешь голову... Сознание резко становится холодным, смутная догадка мелькает в напряжённом до невозможности мозгу, последний увиденный кадр - оно... Кобинация непонятных слов. Медленно падаешь на траву... Небо цвета августа... Безделушка выпадает из ледяных рук.