𝐖𝐫𝐢𝐭𝐞𝐫𝐬' 𝐂𝐥𝐮𝐛|ᴛᴩиᴋᴋийᴄᴋий ᴋᴧуб ᴨиᴄᴀᴛᴇᴧᴇй
Приветствую всех писателей и не совсем писателей в этой теме! Давно хотела её создать, но руки всё не доходили. Сейчас дошли - и, вот она, новая тема! Здесь вы можете публиковать свои рассказы, зарисовки, всё, что вы хотите, и, конечно же, фанфики. Хотелось написать "любые фанфики", но правила сообщества не дадут мне этого сделать, так что можно публиковать только такие фанфики, которые не будут нарушать правила сайта. Надеюсь на ваше понимание) А сама я часто буду публиковать здесь скучненькие текстики, описывающий погоду или моё внутреннее состояние. Также, здесь, конечно же, можно будет найти идеи для тестов и ролок (ну а вдруг вас рассказ чей-то вдохновит), а также обсудить вопросы, связанные с написанием книг и другого. Так как это всё же клуб, то сюда надо вступить, отправив анкету. Отправили анкету - и всё, вы приняты. Анкету можно увидеть внизу :
1. Как вас называть :
2. Ваш логин :
3. Отметить меня :
Желаю приятно провести время в этом уголке форума!
Участники :
1. Как вас называть :
Аня/Мун/Аяка/Милкис
2. Ваш логин :
3. Отметить меня :
Хочу оставить кусочек работы, поскольку вся работа может не подойти для сайта и его обитателей.
Её вишнёвые глаза скользят по незнакомым чертам лица, медленно опускаясь всё ниже по шее, останавливаются на поднимающейся вверх в неровном дыхании грудной клетке, где прячется пугливый кровяной клапан. Тонкие и нежные пальцы проводят по линии скул застывшего в ужасе лица и слегка приподнимают подбородок. Кончики пальцев застывают на побледневшей коже, пробираемой мелкой нервной дрожью, кажется, она чувствует через плоть каждое биение его пульса, каждый толчок в его сосудах, шумом отдающийся в его ушах, как умирают клетки под его рёбрами и где-то глубоко в желудке. Её голова мягко наклонена набок, ни один мускул не сигнализирует об её напряжении - она расслаблена и в то же время грациозна, её движения уверены и легки, они обвалакивают приятной томностью и тайной, которую только она сама может приоткрыть. Очаровательной мистикой, темной вуалью разделяющей тонкую грань между тем, что она способна сделать и какие желания томятся в её собственном живом карцере между лёгкими, пересекая реальность которой они живут. Она изучает его как старую книгу со стершимися от времени заметками, перечитанную множество раз, потертые страницы которой едва сохраняют последние остатки чернил, стараясь найти причину, чтобы сохранить её на книжной полке.
Я не знаю как дальше развить текст, идеи есть, но как-то не то всё. Хелп
Тяжелый звук металлических лат разбивает раскатистую мелодию дождя, холодные капли плавно стекают по поверхности доспех, оставляя после себя влажную дорожку, которая может превратиться в налёт, если вовремя не укрыть уставшего после долгого пути рыцаря. Его дыхание прерывистое и горячее, он останавливается, запрокидывая голову назад в попытке поймать капельку целебного кислорода, пока легкие выталкивают теплоту из его тела.
Осень — не Лето. И с этим нужно смириться, ведь рождённый ползать летать не может, и воплощение смерти и увядания не коснётся зарождающейся жизни. У Весны все листья зелёные, им не нужны краски. Осень красит листья, чтобы скрыть их обречённость. Именно обречённость, неотвратимую смерть под безупречно белым покрывалом зимы. А весенние листья — они живые, пробужденные от зимнего сна. Они прекрасны сами по себе. И Осени нельзя их касаться, иначе они завянут.
И весна, она ведь тоже такая! Лёгкая, невесомая, нереальная. Дотронешься — и рассыплется звёздной пылью, и снова потянутся тяжёлые, дождливые дни.... Это для Осени страшнее всего. Без Весны не бывает Осени. А без Лета не бывает Весны.
И Осень должна стать прошедшим Летом. Заменить его, обогнать, вытеснить со своего, осеннего пути! Лето — это просто месяц Весны. Четвертый и самый длинный. Но Лето изменчиво и хитро, оно может пролететь незаметно и исчезнуть в никуда. А Осень никуда не пройдет. Она останется насовсем, ибо Осень живёт, пока живёт Весна.
Но Весна будет жить вечно. А Осень — вряд-ли. И даже когда последние листы облетят с деревьев и завоют холодные, промозглые ветра, Осень заслонит Весну собой и упадёт бездыханная на огненно пестрый ковёр листвы, и из её крови вырастет дерево с золотыми листьями и плодами сладкими, как мёд.
Из смерти родится жизнь. Но не будет больше Осени. А Весна — будет. Осень забудется в веках, о ней не вспомнят. Ну и ладно. Ибо Осень не думает об этом, она погибла одна за весь Год.
Без Осени другие времена могут существовать. А без Весны — нет.
Вот это я понаписала........
Ахах... Я тогда считала себя писателем... Сейчас я понимаю, какой кринж тогда писала... Но, честно, мне нравится идея про духа, который решил стать человеком. Может, я её когда-то снова попробую реализовать. Может, даже на гача-канале, когда наконец его заведу.
