Цитата: Удаленный пользователь от 18.03.2021, 15:03

Посвещается @fairy4stihii 

Максимиллиан Волошин, русский поэт 

Андрею Белому

 

Клоун в огненном кольце...

Хохот мерзкий, как проказа,

И на гипсовом лице

Два горящих болью глаза.

 

Лязг оркестра; свист и стук.

Точно каждый озабочен

Заглушить позорный звук

Мокро хлещущих пощечин.

 

Как огонь, подвижный круг...

Люди - звери, люди - гады,

Как стоглазый, злой паук,

Заплетают в кольца взгляды.

 

Все крикливо, все пестро...

Мне б хотелось вызвать снова

Образ бледного, больного,

Грациозного Пьеро...

 

В лунном свете с мандолиной

Он поет в своем окне

Песню страсти лебединой

Коломбине и луне.

 

Хохот мерзкий, как проказа;

Клоун в огненном кольце.

И на гипсовом лице

Два горящих болью глаза...

 

1903, Москва

Цитата: 📚 Джейн Остин 📚 от 19.03.2021, 04:42

Цитата: Л е т н и й д о ж д ь от 17.03.2021, 15:03

Олег Иванович Даль - советский актёр, поэт. 

НЕУДОБНЫЙ ЧЕЛОВЕК

 

I

 

Больно на солнце смотреть,

Проводами оно перечеркнуто.

Паутина.

И люди как мухи.

Люди-мухи,

Лица черны.

Мука.

Отрывисты речи.

Жужжанье.

Несвязность слов.

Молчанье.

Спуски, подъемы -

Серый бетон.

Одиночество - такое красное

И воспаленное, как это солнце,

Как похоронные дроги,

Как эта дорога,

Уходящая навсегда

Навстречу концу.

Я уйду, уплыву

Через эти подъемы и спуски.

Солнце будет висеть

Одиноким и раненым глазом.

 

II

 

Дождь длиннющими

Пальцами в звонкие

Крыши колотит.

Я в бессоннице утонул,

Как в болоте.

Те же голуби,

Как они громко орут!

И старуха внизу

Копошится в грязи

Те же злые коты.

А старуха - она

Королева!

А над ней этажи,

И коты, как пажи,

А хвосты, как ножи

Лижут руки ей, лижут.

Окна красные утром

И синие вечером.

Серый колодец

С окнами в никуда.

Какая-то дивная песня

Звучит и звучит,

И бьется о стены.

Так и будет всегда?

Так и будет всегда.

 

1977 год

 

 

 

 

* * *

 

Он вошёл.

Уселся на стул.

Он не смотрит на красноволосое пламя.

Загорается спичка.

Он встал и ушёл.

 

 

 

 

* * *

 

Комната моя подобна клетке.

Солнце руку сунуло в оконце.

Чтоб мираж увидеть очень редкий,

Сигарету я зажёг от солнца.

Я хочу курить. Я не хочу работать.

 

 

 

 

* * *

 

На холсте пейзаж намалёван,

Кровь струится в поддельной реке,

Под раскрашенным деревом клоун

Одиноко мелькнул вдалеке.

Луч, скользнув, поспешил убраться.

Бледность губ твоих. Пыль декораций.

Вспышка выстрела. Крик - и в ответ

На стене ухмыльнулся портрет.

Рама сломана. В воздухе душном,

Между звуком и мыслью застыв,

Над грядущим и над минувшим

Ворожит непонятный мотив.

 

 

Ого, он ещё и поэт. 😶 Ну, талантливый человек талантлив во всём.

Цитата: Удаленный пользователь от 19.03.2021, 06:56

Цитата: Мелани Гамильтон от 19.03.2021, 04:42

Цитата: Л е т н и й д о ж д ь от 17.03.2021, 15:03

Олег Иванович Даль - советский актёр, поэт. 

НЕУДОБНЫЙ ЧЕЛОВЕК

 

I

 

Больно на солнце смотреть,

Проводами оно перечеркнуто.

Паутина.

И люди как мухи.

Люди-мухи,

Лица черны.

Мука.

Отрывисты речи.

Жужжанье.

Несвязность слов.

Молчанье.

Спуски, подъемы -

Серый бетон.

Одиночество - такое красное

И воспаленное, как это солнце,

Как похоронные дроги,

Как эта дорога,

Уходящая навсегда

Навстречу концу.

Я уйду, уплыву

Через эти подъемы и спуски.

Солнце будет висеть

Одиноким и раненым глазом.

 

II

 

Дождь длиннющими

Пальцами в звонкие

Крыши колотит.

Я в бессоннице утонул,

Как в болоте.

Те же голуби,

Как они громко орут!

И старуха внизу

Копошится в грязи

Те же злые коты.

А старуха - она

Королева!

А над ней этажи,

И коты, как пажи,

А хвосты, как ножи

Лижут руки ей, лижут.

Окна красные утром

И синие вечером.

Серый колодец

С окнами в никуда.

Какая-то дивная песня

Звучит и звучит,

И бьется о стены.

Так и будет всегда?

Так и будет всегда.

 

1977 год

 

 

 

 

* * *

 

Он вошёл.

Уселся на стул.

Он не смотрит на красноволосое пламя.

Загорается спичка.

Он встал и ушёл.

 

 

 

 

* * *

 

Комната моя подобна клетке.

Солнце руку сунуло в оконце.

Чтоб мираж увидеть очень редкий,

Сигарету я зажёг от солнца.

Я хочу курить. Я не хочу работать.

 

 

 

 

* * *

 

На холсте пейзаж намалёван,

Кровь струится в поддельной реке,

Под раскрашенным деревом клоун

Одиноко мелькнул вдалеке.

Луч, скользнув, поспешил убраться.

Бледность губ твоих. Пыль декораций.

Вспышка выстрела. Крик - и в ответ

На стене ухмыльнулся портрет.

Рама сломана. В воздухе душном,

Между звуком и мыслью застыв,

Над грядущим и над минувшим

Ворожит непонятный мотив.

 

 

Ого, он ещё и поэт. 😶 Ну, талантливый человек талантлив во всём.

Гений. А ведь так много не сделал, не успел...

Цитата: Чиж от 05.04.2021, 12:32

Надеюсь, здесь можно не только топикстартеру стихи выкладывать :)

Иосиф Бродский. (я вообще его работы в принципе люблю, здесь только малая часть)

Гладиаторы

Простимся.
До встреч в могиле.
Близится наше время.
Ну, что ж?

Мы не победили.
Мы умрём на арене.
Тем лучше.
Не облысеем
от женщин, от перепоя.

…А небо над Колизеем
такое же голубое,
как над родиной нашей,
которую зря покинул
ради истин,
а также
ради богатства римлян.

Впрочем,
нам не обидно.
Разве это обида?
Просто такая,
видно,
выпала нам
планида…

Близится наше время.
Люди уже расселись.
Мы умрём на арене.

Людям хочется зрелищ.

***

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря...

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесённом снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим «ты»,
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.

***

Одиночество

Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, —
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

***

Из слёз, дистиллированных зрачком...

Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
— и тем верней — я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрёстка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колёса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шофёрам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда — сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано «прощай».
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижёт, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.

Цитата: Удаленный пользователь от 08.04.2021, 08:02

Цитата: Чиж от 05.04.2021, 12:32

Надеюсь, здесь можно не только топикстартеру стихи выкладывать :)

Иосиф Бродский. (я вообще его работы в принципе люблю, здесь только малая часть)

Гладиаторы

Простимся.
До встреч в могиле.
Близится наше время.
Ну, что ж?

Мы не победили.
Мы умрём на арене.
Тем лучше.
Не облысеем
от женщин, от перепоя.

…А небо над Колизеем
такое же голубое,
как над родиной нашей,
которую зря покинул
ради истин,
а также
ради богатства римлян.

Впрочем,
нам не обидно.
Разве это обида?
Просто такая,
видно,
выпала нам
планида…

Близится наше время.
Люди уже расселись.
Мы умрём на арене.

Людям хочется зрелищ.

***

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря...

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесённом снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим «ты»,
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.

***

Одиночество

Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, —
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

***

Из слёз, дистиллированных зрачком...

Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
— и тем верней — я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрёстка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колёса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шофёрам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда — сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано «прощай».
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижёт, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.

@ksushatar, спасибо за пополнение коллекции :)