Челлендж для писателей
Здесь можно обсуждать, критиковать, и давать советы по поводу чужих работ, которые нужно будет писать каждый день чтобы отполировать свои писательские навыки. Писать можно не много, главное ежедневно.
Вот мой сегодняшний кусок текста:
Глаза слипались от недостатка сна а ноги гудели от вечной беготни. Я допила горький кофе из автомата по пути в неотложное отделение так как мой 15 минутный обед, большую часть которого я повторяла человеческую анатомию, уже закончился и пора было приступать к работе.
- К нам поступила женщина, случайно отрезовшая себе пальцы. Займись ей! - сказала Ингрид, жестом показывая мне куда надо идти. Добежав до кровати, на которой лежала пострадавшая, я сразу начала перевязывать ее, чтобы остановить кровотечение.
- Мем, как вас зовут? Вы меня слышите?
- Гертруда... Гертруда Шнайдер...- после небольшой паузы все же ответила женщина.
- Не волнуйтесь, мы все сделаем для того чтобы Ваши пальцы не гноились и вы не пришлось ампутировать руку, - попробовала я её успокоить пока мы с помощью медсестры готовили все необходимое для шитья.
- Обезболивающие - попросила у мед сестры и протянула женщине стакан с водой и таблетки.
Швы на пальцах зашивали быстро и точно, но палец таки был утрачен, что вызвало у пациентки нервный срыв.
- Пойду приведу психолога - с этими словами Я направилась по узким коридорам в отделение психологической помощи.
- В неотложном отделении женщине нужна психологическая помощь. Есть у вас кто-нибудь свободный?
- Доктор Мортимер. Я сейчас его позову - медсестра у которой я это спросила поспешно удалилась а я, села на один из стульев в приемной. Рядом со мной стояли две медсестры, и я невольно подслушала как они говорили что в больницу привезли двух заключённых, сидевших за убийства. После того, как я отвела доктора Мортимера к пациентке, я провела несколько часов на дежурстве в отделении неотложной хирургии, во время которого я успела перешить черепное кровотечение у мужчины после мото-аварии, и ушить голову ребенка, который разбил ее об угол стола.
Ближе к вечеру пациентов становилось все меньше и меньше. У меня из головы никак не выходили слова медсестер, о убийцах в больнице. Что если они нападут на врачей или пациентов? Здесь ведь по мимо взрослых ещё есть невинные дети. Я уже была уставшая и выгоревшая от таких пульсирующих, и дико болящих человеческих тел, но, увы, моя смена была еще не окончена…
- ВСЕМ ЛЕЖАТЬ, НИКОМУ НЕ ДВИГАТЬСЯ! НА ПОЛ, Я СКАЗАЛ НА ПОЛ!!! - в отделение ворвался высокий мужчина крупного телосложения с татуировками на руках и на шее. Одной рукой он прижимал острое, холодное лезвие ножа к горлу охранника, а в другой руке у него был пистолет. Мужчина выстрелил несколько раз в потолок, и люди с криками легли. *На каркала* подумала я ложась на пол как все. Все в отделении были в панике, и не знали чего ожидать от этого человека. У кого-то из людей на лицах был ужас и страх, у кого-то – растерянность или гнев. Ночное отделение неотложной хирургии в тот момент стало ещё более страшным и диким местом чем обычно.
- Ты, запри двери! - приказал заключённый указывая на меня пистолетом.
- Остальным не с места!!!
Я сразу же побежала в сторону двери и заперла ее как мне и было велено. Так как в отделении был уже вечер, в окнах было не видно горящего солнца, и на улице было очень темно, лишь виднелись уличные фонари. Всё отделение перешло на тишину, которую прикрывало лишь дыхание и и всхлипы персонала и пациентов.
- Вы двое, наденьте на всех наручники - мужчина достал из кармана пластиковые наручники и швырнул их на пол перед двумя мед братьями. Они покорно надели на всех наручники, в том числе и друг на друга.
Мужчина, все ещё оттолкнул охранника на пол, и велел надеть наручники и на него. Он начал ходить по отделению, проверяя все ли в порядке с наручниками, и достаточно ли плотно они застёгнуты.
Принимаю критику в любой форме. Знаю там наверное полно ошибок, так как я не очень грамотный человек поэтому оправдываться не буду. Завтра будет продолжение :-)
ошибки действительно есть, но как мне кажется это не критично.
что могу сказать, написано красиво, динамично.сюжет захватывает и я буду с нетерпением ждать продолжения)
p.s.завтра возможно тоже что нибудь напишу.
Спасибо большое, очень приятно. А как Вам показалось, события не слишком быстро развиваются?
С нетерпением жду вашу работу :-)
Цитата: solzhenitsyna от 20.03.2024, 00:40Спасибо большое, очень приятно. А как Вам показалось, события не слишком быстро развиваются?
честно, мне кажется это дело вкуса.лично я люблю подобный стиль повествования.
Гитара не подходит для Канцоны.
Пальцы ловко ставили аккорды, зажимая нейлоновые струны на старенькой, купленной на свои честно заработанные, гитаре. Канцона лилась из-под рвано дергающихся струн, подыгрывая нестройному хору пятиклашек. Эльвира Ивановна, среди школьников прозываемая Эльвиркой, чему только способствовала миниатюрность и блеклость, выражающаяся в светлой коже, блондинистых волосах и пастельно-приглушенной одежде, в это время проверяла письменные работы, естественно, как учитель музыки в школе с физико-математическим уклоном, завышая оценки.
При переходе из лирической части в танцевальную палец соскользнул с нейлона, обрывая мелодию, но, к счастью, положение спас начавшийся на минуту позже звонок. Эльвирка встрепенулась:
— Так, дети, учим текст. Мы с вами встречаемся всего раз в неделю. Всё, до вторника. Женя, спасибо, выручила, мне некогда работы проверять. Всё, беги, оценку я тебе поставила, на репетицию можешь не приходить. У тебя же сейчас технология была?
Женя рассеянно кивнула, убирая гитару, деку которой было не видать за обилием наклеек, обратно в чехол. Будто Эльвира Ивановна не сама только что писала технологичке, что девушка не прогуливает уроки. Этот урок был последним, и, конечно, её подруга уверена, что Женя останется на репетицию, а потому придётся топать пешком.
Можно сказать, ей повезло. Родители, а точнее, один родитель женского пола, вернётся домой часа через полтора, если не больше, уверенная, что у Жени репетиция. Не на ту напали, у неё даже есть в карманах немного мелочи, чтобы купить что-то пожевать.
***
Стойкий запах самых дешёвых сухариков упрямо не хотел смываться прозрачно-розовым мылом "с маслом арганы", но ничто не вечно. В комнату, которую Женя делила с младшей сестрой, девушка вошла с уверенностью, что и эту её маленькую тайну не раскроет зожница-мать из тех, кто в уголке буфета прячет конфеты от детей.
Вошла, и тут же чуть не отбросила гитару в сторону, осев на пол от бессилия, что преследовало её уже который месяц. Опустошающая тяжесть. Так срываются маски, вспарываясь остро заточенным ножом.
Ей может говорить кто угодно, что она замечательно играет, но гитара не заменит лютню Нового Времени. На гитаре не сыграть Канцону, которую она пытается выжать по крупинкам. Гитара не создана для этого. Всё, что играется — играется без души, как и всё сущее живёт ради простого передвижения кожаного мешка с костями в разные направления! Души нет, нет настоящих людей, поймите.
Шёл снег. Было пятое марта 2024 года, 15:24 по московскому времени. Ещё один подросток потерялся в клетке собственных голосов.
наконец то дописал…
Разбросанные по полу бумаги, отброшенный в сторону револьвер, выключенный свет, и укатившаяся куда то к кровати баночка, в которой ранее было снотворное свидетельствовали о надвигающейся катастрофе. В красном кресле напротив письменного стола сидел человек, очевидно хозяин кабинета. Мысли давили, распирали голову и вот уже готовы были вырваться в виде слов, но что то не давало ему закончить это молчание, не хотелось прерывать эту сладостно печальную тишину.Глаза его, казалось смотрели на стоящие в углу часы, но если приглядеться, можно было понять, что часы это всего лишь препятствие для взгляда и он устремлен куда то дальше…Дальше, за грань понимания…Вдруг человек вскочил, как будто на него вылили литро кипятка!
-Трус, немощное создание, встань и допиши!…
Крик вырывался откуда то из глубины, из сердца, из самых недр души, из самых темных уголков его измученного разума. Он метнулся к столу и начал лихорадочно что то писать. Кривые, наскоро выведенные буквы собирались в слова, слова в предложения, а вот предложения никак не хотели составлять единый текст и были похожи на хор школьников, где все поют вразнобой.
Он переписывал снова и снова, пока сам не потерял смысл своего занятия…Он бросил беглый взгляд на револьвер."Нет, нет, все кроме смерти можно исправить…Убери его.Убери подальше.Спрячь и забудь куда спрятал." подумал он. Просидев минуты две в каком то раздумье он вдруг вскочил и швырнул свою писанину в стену, следом за смятым листком в стену полетел томик Гёте, а потом и опустевшая чернильница, которая разбилась на десятки маленьких зеленых стеклянных осколков…Как они напоминают его сердце…
Огонек гнева погас и на смену ему пришла пустота…Бушевавшие чувства успокоились и теперь не было ничего.Тишина.Пустота.
Сердце разбилось словно та самая чернильница, только вот сердце не склеить…
"Теперь я точно напишу…" подумал он и снова подошел к злополучному столу…
Трясущаяся рука вывела аккуратным почерком "Дорогая ***…"
Сегодня написала очень мало, так как не было особого настроения:
Заключённый стал обшаривать карманы и сумки всех по очереди. Телефоны он складывал в свою сумку. Ему предстояло проверить ещё несколько людей до того, как придет моя очередь и я поняла что это мой шанс. Сердце колотилось с такой скоростью, что я не слышала ничего больше кроме него. Дрожащими руками, все ещё связанными я попыталась дотянутся до телефона у себя в кармане штанов, но безуспешно. Спустя где-то три попытки мне все же удалось достать телефон, отключить звук и по памяти набрать номер полиции. Мужчина все приближался ко мне, поэтому я быстро выключила телефон и засунула его обратно в карман. Надежды было очень мало. Я понимала что в полиции подумают что кто-то просто ошибся номером и никого сюда не пошлют, но попытаться стоило. *В любом случае, кто нибудь должен был услышать выстрелы и позвонить в полицию* попыталась успокоить себя я.
Цитата: Diyana Coates | Я плачу над сожжёными книгами. от 20.03.2024, 18:27Гитара не подходит для Канцоны.
Пальцы ловко ставили аккорды, зажимая нейлоновые струны на старенькой, купленной на свои честно заработанные, гитаре. Канцона лилась из-под рвано дергающихся струн, подыгрывая нестройному хору пятиклашек. Эльвира Ивановна, среди школьников прозываемая Эльвиркой, чему только способствовала миниатюрность и блеклость, выражающаяся в светлой коже, блондинистых волосах и пастельно-приглушенной одежде, в это время проверяла письменные работы, естественно, как учитель музыки в школе с физико-математическим уклоном, завышая оценки.
При переходе из лирической части в танцевальную палец соскользнул с нейлона, обрывая мелодию, но, к счастью, положение спас начавшийся на минуту позже звонок. Эльвирка встрепенулась:
— Так, дети, учим текст. Мы с вами встречаемся всего раз в неделю. Всё, до вторника. Женя, спасибо, выручила, мне некогда работы проверять. Всё, беги, оценку я тебе поставила, на репетицию можешь не приходить. У тебя же сейчас технология была?
Женя рассеянно кивнула, убирая гитару, деку которой было не видать за обилием наклеек, обратно в чехол. Будто Эльвира Ивановна не сама только что писала технологичке, что девушка не прогуливает уроки. Этот урок был последним, и, конечно, её подруга уверена, что Женя останется на репетицию, а потому придётся топать пешком.
Можно сказать, ей повезло. Родители, а точнее, один родитель женского пола, вернётся домой часа через полтора, если не больше, уверенная, что у Жени репетиция. Не на ту напали, у неё даже есть в карманах немного мелочи, чтобы купить что-то пожевать.
***
Стойкий запах самых дешёвых сухариков упрямо не хотел смываться прозрачно-розовым мылом "с маслом арганы", но ничто не вечно. В комнату, которую Женя делила с младшей сестрой, девушка вошла с уверенностью, что и эту её маленькую тайну не раскроет зожница-мать из тех, кто в уголке буфета прячет конфеты от детей.
Вошла, и тут же чуть не отбросила гитару в сторону, осев на пол от бессилия, что преследовало её уже который месяц. Опустошающая тяжесть. Так срываются маски, вспарываясь остро заточенным ножом.
Ей может говорить кто угодно, что она замечательно играет, но гитара не заменит лютню Нового Времени. На гитаре не сыграть Канцону, которую она пытается выжать по крупинкам. Гитара не создана для этого. Всё, что играется — играется без души, как и всё сущее живёт ради простого передвижения кожаного мешка с костями в разные направления! Души нет, нет настоящих людей, поймите.
Шёл снег. Было пятое марта 2024 года, 15:24 по московскому времени. Ещё один подросток потерялся в клетке собственных голосов.
Очень красиво и атмосферно написано. Я просто в восторге :-)
Цитата: +*•Реинкарнация декабриста•*+ от 20.03.2024, 23:00наконец то дописал…
Разбросанные по полу бумаги, отброшенный в сторону револьвер, выключенный свет, и укатившаяся куда то к кровати баночка, в которой ранее было снотворное свидетельствовали о надвигающейся катастрофе. В красном кресле напротив письменного стола сидел человек, очевидно хозяин кабинета. Мысли давили, распирали голову и вот уже готовы были вырваться в виде слов, но что то не давало ему закончить это молчание, не хотелось прерывать эту сладостно печальную тишину.Глаза его, казалось смотрели на стоящие в углу часы, но если приглядеться, можно было понять, что часы это всего лишь препятствие для взгляда и он устремлен куда то дальше…Дальше, за грань понимания…Вдруг человек вскочил, как будто на него вылили литро кипятка!
-Трус, немощное создание, встань и допиши!…
Крик вырывался откуда то из глубины, из сердца, из самых недр души, из самых темных уголков его измученного разума. Он метнулся к столу и начал лихорадочно что то писать. Кривые, наскоро выведенные буквы собирались в слова, слова в предложения, а вот предложения никак не хотели составлять единый текст и были похожи на хор школьников, где все поют вразнобой.
Он переписывал снова и снова, пока сам не потерял смысл своего занятия…Он бросил беглый взгляд на револьвер."Нет, нет, все кроме смерти можно исправить…Убери его.Убери подальше.Спрячь и забудь куда спрятал." подумал он. Просидев минуты две в каком то раздумье он вдруг вскочил и швырнул свою писанину в стену, следом за смятым листком в стену полетел томик Гёте, а потом и опустевшая чернильница, которая разбилась на десятки маленьких зеленых стеклянных осколков…Как они напоминают его сердце…
Огонек гнева погас и на смену ему пришла пустота…Бушевавшие чувства успокоились и теперь не было ничего.Тишина.Пустота.
Сердце разбилось словно та самая чернильница, только вот сердце не склеить…
"Теперь я точно напишу…" подумал он и снова подошел к злополучному столу…
Трясущаяся рука вывела аккуратным почерком "Дорогая ***…"
Боже это прекрасно. Мне прям стало стыдно за свою так называемую писанину.
Перед бурей всегда затишье. Но оно тревожное, словно чувствуется что-то неправильное в звенящей тишине. Не поют птицы, не шумит листва… Даже дыхание непроизвольно задерживается. Ни-че-го… Словно мир замер. Как вдруг посредине небосвода, разделяя его на две рваные части, проблескивает молния. Секунда, две, три… Слышен гром. От этого первого грома закладывает уши, а какой-то животный инстинкт заставляет тревожиться, искать место, где можно спрятаться. Накрапывает мелкий дождь, леденящий душу. Постепенно он перерастает в ливень, словно сама природа плачет от несправедливости мира.
Где-то недалеко ещё слышен гром…
***
Гроза уходит. Свистящий ветер, что ещё недавно гнул деревья, исчезает. Плач небес снова становится мелким грибным дождëм, спешно покидающим Её. В воздухе витал запах дождя и свежести. Природа будто заново проснулась и приводила себя в порядок. Мир пробудился. Запели птицы, стали слышны рычания зверей, даже цветы испускали более насыщенный и глубокий аромат. Лес наполнился звуками, наполнился жизнью. Она улыбнулась сияющему солнцу и вышла из укрытия.
Это не продолжение истории про больницу. Это просто что-то непонятное.
Теплая, соленая кровь хлынула из горла оставляя железное послевкусие. Владислав упал на четвереньки содрав кожу на коленях об бетонный пол пропитанный кровью, стонами и мольбами, но не успел он сплюнуть кровь, как нанесся еще один удар, прямо по лицу, с хрустом сломав ему нос который он так ненавидел из-за горбинки. Парень уже позабыл каково это, не испытывать боль. Позабыл какой мир вне этих четырёх бетонных стенах. Позабыл все светлое.