И Тьма поглотит твою Душу.

Утро. Оно редко бывает добрым. Сегодня особенно - не самое приятное чувство - проснуться в три часа ночи и осознать, что снова уснуть ты уже не сможешь. В комнате выключен свет, а за окном лишь силуэты деревьев под чёрным небом, напоминающие тёмных призраков - стражей этой ночи, которая для тебя стала утром.

Слышен тихий стук часов. Четыре. В комнате не посветлело совершенно, хотя уже пора. Больше нет сил находиться здесь. Хочется сбежать. Сбежать от себя. Но пока ты можешь только лишь выйти на улицу. Надеваешь любимое чёрное платье - удобное и свободное, которое словно скрывает не только тело, но и сам твой дух. За тобой, тихо скрипнув, закрывается входная дверь. Перед тобой раскинуто поле с закрытыми цветами, ведущее тропинкой к лесу.

Ты идёшь долго, но не чувствуешь усталости. Вокруг темно, но ты слишком хорошо знаешь эти места, чтобы заблудиться. Местность только с виду кажется запутанной, на деле же здесь всё очень маленькое, словно игрушечное. Ненастоящее. Словно постановочный мир. Настоящая только темнота. Странно... В пять утра солнце должно уже появиться из-за горизонта. Но его всё ещё нет. Ни единого лучика "надежды", - невольно добавляет внутренний голос.

Доходишь до леса. Сколько сейчас времени? Шесть часов? Семь? Чертыхаешься, осознав, что не взяла с собой ни телефона, ни хотя бы часов. Но одна вещь всё же у тебя есть с собой - кулон из обсидиана на чёрной нитке, в темноте которого словно сосредоточилась вся вселенная. Ну или он её просто отражает. Как зеркало. Бездушное, чёрствое зеркало.

Тебя передёргивает от воспоминаний. Лес так и манит тебя зайти в его тёмные объятья. "Не медли, давай, смелее...", - шепчет кто-то рядом с тобой. "Кто ты?", - невольно озирашься о сторонам. Никаких силуэтов рядом не видно, а вместо ответа слышится лишь тихий, шелестящий смех. "Не бойся...", - продолжает голос, - "Тебе всё равно уже нечего терять". "Неправда", - шепчешь онемело, но этому голосу трудно соврать. А противостоять и вовсе невозможно. Делаешь шаг. Ещё один. Ветви смыкаются за твоей спиной, отделяя тебя от остального мира.

"Если вдруг тебе интересно, что маловероятно, меня зовут Хоуп", - словно сам с собой продолжает голос, - "И смею заметить, без меня тебе к свету никогда не вернуться". "Это ещё почему?", - как то машинально спрашиваешь, поведя плечами. "Потому что света больше нет в этом мире, он исчезает вместе с надеждой. Последняя угасла сегодня ночью. Остались только мы с тобой". "Что за бред?", - резко отсекаешь и... невольно вздрагиваешь: а ведь сейчас уже около десяти утра должно быть, но вокруг темно, и звёзд нет, и луны... бред ли? "Впрочем, решение за тобой", - между тем продолжает Хоуп, - "А мне просто скучно, вот и решил с тобой прогуляться".

"Кстати, не находишь тёмный мир очень эстетичным?", - задаёт вопрос Хоуп. "Я люблю эстетику", - невольно улыбаешься, впервые за это утро. "Тогда тебе здесь вполне могло бы понравиться. Свет не даёт такой красоты, как тьма. Или... у тебя иное мнение на этот счёт?", - интересуется голос. "Тьма прекрасна...", - начинаешь рассуждать ты, - "Однако мне нравится ещё и..."

В момент, когда из фантазий о прекрасном возврашаешься в мрачную реальность, становится больно. Так больно, что даже трудно дышать: сердце словно завязали морским узлом. Трижды. Как минимум. "Интересная точка зрения", - похоже, Хоуп задумался. Его голос возвращает тебя окончательно в происходящее. На глазах выступают слёзы. "Что с тобой такое?", - изумляется твой спутник, - "Не хочешь ли ты сказать, что жалеешь о потерянном свете? Даже если и так - не время раскисать! Хочешь вместе с остальными в темноте раствориться?". "Может и хочу", - одними губами произносишь ты, но Хоуп тебя услышал. "И думать не смей", - строго произносит голос, - "Смотри, у меня кое-что есть для тебя. На потом хотел приберечь, но, похоже, сейчас самое время". Из ниоткуда появляются маленькие огоньки. "Светлячки?", - изумлённо выдыхаешь ты. "Нравится?", - самодовольно произносит Хоуп. "Да", - отвечаешь чуть слышно.

"Хоуп", - впервые произносишь это имя, пробуя его на вкус, - "Почему светлячки остались здесь?". "Всё просто - звери, птицы, насекомые, прочие живые существа помимо людей никуда не денутся. Они не виноваты в наступлении тьмы. Она не поглотит их". "А люди?". "Люди сами создали этот мрак. Но у них осталась последняя возможность всё исправить". "Я?". "Ты." Дальше идёте какое то время молча. "Хоуп", - снова называешь приятное на слух имя, - "Что я должна сделать?" "Отыскать надежду, конечно же". "Но как?" "Если бы я знал...", - мрачнеет голос, - "У тебя есть те, кого ты любишь?", - вдруг спрашивает собеседник. "Не знаю...", - задумываешься на несколько секунд, - "Я не знаю, что такое настоящая любовь". Снова молчание. "Сколько тебе лет?", - неожиданно для самой себя спрашиваешь. "Как тебе", - моментально отвечает Хоуп.

Вы выходите из леса. Наверняка уже часа два дня, если не больше. Перед вами темнота. Тёмное Ничего. Ледяные мурашки пробегают по спине. Тихо. "Куда дальше?", - спрашиваешь в надежде, что Хоуп знает ответ. "В свою душу", - невозмутимо отвечает тот. "Издеваешься?", - только успеваешь сказать - мир перед глазами начинает плыть. Как может поплыть темнота? Видимо, может. "Хоуп!", - цепляешься за последнюю надежду ты, улетая куда то вниз. Стоп. Надежду? "Хоуп!", - от переживаний ты начинаешь истерически смеяться, - "Я нашла её, нашла!", - но видимо поздно. Всё поглотила тьма.